viernes, 31 de agosto de 2007

Pat Metheny

Mi ultimo descubrimiento musical: Pat Metheny. Una delicia de jazz moderno.



Una radio dedicada en exclusiva a este compositor y musico la podeis encontrar aquí:

http://www.live365.com/stations/cimg

De algún modo conseguí poder escucharla con el iTunes, pero no recuerdo ya cómo lo hice.

jueves, 30 de agosto de 2007

Terry Pratchett. Extracto de "La Ciencia de Mundodisco"

Una lectura ligera, aun estamos en agosto.
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En Brasil, los bosques del Amazonas están siendo destruidos a velocidad alarmante con excavadoras e incendios. Hay varias razones excelentes para evitar que se continúe -la pérdida de hábitat de organismos, producción de dióxido de carbono de árboles quemados, destrucción de las culturas de aborígenes, y todo eso. De todos modos, lo que no es una buena razón es la frase que casi inevitablemente se utiliza y que menciona que los bosques son los ‘pulmones del planeta’. La imagen que surge es que las regiones ‘civilizadas’ -o sea, las industrializadas- son claras productoras de dióxido de carbono. Los prístinos bosques, por contraste, producen una enorme y buena brisa de oxígeno, mientras que absorbe el exceso del dióxido de carbono producido por todas esas personas detestables que tienen coche. Deberían, ¿verdad? Un bosque está lleno de plantas, y las plantas producen oxígeno.

No, no lo hacen. La producción de oxígeno de un bosque es, en promedio, cero. Los árboles producen dióxido de carbono durante la noche, cuando no están fotosintetizando. Convierten el oxígeno y el carbono en azúcares, sí -pero cuando mueren, se pudren, y sueltan el dióxido de carbono. Los bosques pueden indirectamente quitar dióxido de carbono atrapando carbono y convirtiéndolo en carbón o turba, y liberando el oxígeno hacia la atmósfera. Irónicamente, de allí es donde viene toda la producción humana de dióxido de carbono -lo cavamos y lo volvemos a quemar, utilizando la misma cantidad de oxígeno.

En teoría, que ese petróleo sean restos de plantas del periodo carbonífero es verdad, entonces nuestros coches están quemando carbono que una vez estaba dentro de las plantas. Aún si una teoría alternativa, con popularidad creciente, es verdadera, y el petróleo fue producido por bacterias, entonces el problema se mantiene igual. Cualquiera de las dos maneras, si se quema un bosque se agrega una cierta cantidad de dióxido de carbono a la atmósfera, pero no se reduce la capacidad de la Tierra de generar nuevo oxígeno. Si se quiere reducir el dióxido de carbono atmosférico permanentemente, y no sólo cortar las emisiones térmicas, la mejor apuesta es construir en casa una enorme biblioteca, atrapando carbono en el papel, o colocar asfalto en todas las calles. Estas no parecen actividades ‘verdes’, pero lo son. Puede andar en bicicleta sobre esas calles si eso le hace sentir mejor.

miércoles, 29 de agosto de 2007

Aquí hay tomate

Ya lo creo que sí lo hay. Hace dos días, a esto de las 4 y media de la tarde, estaba yo viendo este famoso programa. Estaban hablando en ese momento de la prostitución de lujo. Vendían el reportaje en cuestión como un trabajo de investigación para no se qué otro programa de tele5, y nos lo describían con todo lujo de detalles.

Decían las chicas que eran, famosas todas ellas del mundo este de la televisión y el corazón. Decían lo que cobran según los servicios, los servicios que hacen y los que no (por ejemplo, no suelen hacer griego ni lluvia dorada; creo recordar sin embargo que el "francés sin" sí que lo hacen).


O sea, estaban encubriendo como escándalo y arduo trabajo de investigación periodística lo que no es más que publicidad de este tipo de prostitución. No me cabe ninguna duda de que esa publicidad no habrá salido gratis. Grosero, zafio, chabacano,... no encuentro un adjetivo adecuado para calificar esto.

En el mismo país en que se emiten programas de este tipo sin ningún escándalo, revistas humorísticas son secuestradas por poner en portada una caricatura con los Príncipes de Asturias follando.

lunes, 27 de agosto de 2007

Regás, de nuevo Regás


De nuevo, pero esta vez para bien, pues la intelectuala ha dimitido. Un hurra por la Regás...¡Hip hip! ¡Hurra!

Aunque antes de la dimisión: por arte de magia potagia unos mapas volaron de la Biblioteca Nacional.

Y no afirmo que fuesen mapas de Ptolomeo como afirman en el link, pues mapas de Ptolomeo, que yo sepa, no existen. La tal Cosmographia será sin duda colección de mapas realizada a partir de la Geographia ptolemaica. Geographia que mapamundis pocos gasta. Tantos como ninguno.

Pero no nos perdamos en absurdas puntualizaciones y brindemos por la mejor decisión que la petarda tomó en su puñetera vida.

A tu salud, Regás.

miércoles, 22 de agosto de 2007

El mar es fe


El mar es fe

Estuvo una vez lleno, envolviendo la tierra

Yacía como los pliegues de un brillante manto dorado


Pero, ahora, solo escucho


Su retumbar melancólico, prolongado, lejano,


En receso, al aliento


Del viento nocturno, junto al melancólico borde


De los desnudos guijarros del mundo.


(Matthew Arnold)


The intelectuala reloaded


¡Cómo está de desquiciada la personaja! ¡Cómo se le va la roja pinza! Tanto que si la dejamos nos hace medio blog ella solita.

Hasta ahora sabíamos por tan insigne intelectuala que la prensa trata tan mal como fatal al Comandante que, además de Coma-andante, tiene el dudoso honor de ser el dictador más longevo del mundo. Por supuesto la prensa también maltrata a su jefe: el hombre que se vende como un detergente.

¿A quién más pueden tratar requetemal esos lacayos a sueldo del capital...? Absurda pregunta. Obviamente al que resta: a Chávez.

Muy mal le trata la prensa. Ocultan sistemáticamente los perros venezolanos son atados con sabrosas longanizas mientras los pajaritos venezolanos cantan cuando las venezolanas nubes se levantan. Además allí los medios desafectos al gobierno no venden tanto pues el gobierno, muy cucamente, los cierra.

Un país como Marx manda. Un país regido, según el Gorila Rojo, por los principios del Evangelio y del socialismo bolivariano.

O lo que es lo mismo: El Capital en una mano y en la otra el Catecismo del Padre Ripalda.


-Dejad que los petrodólares se acerquen a mí.

No hay más que escuchar a Chávez cinco minutos, cinco, para percatarse estamos ante un colorado póngido con un cociente intelectual estratosférico. Ante un presidente que hace una política seria y responsable sin atisbo alguno de demagogia.

Eso con cinco minutos. Si se le escucha las siete horas del "Aló Presidente" uno alcanza el cielo, pues su retórica, queridos amigos, deja en rebuznos a la de Pericles.

Información seria y veraz la del "Aló" con pistolón al cinturón. Nada sesgada ideológicamente al igual que la del Granma.

Gracias a Dios que tenemos a la intelectuala para informarnos de tan grandes verdades. Para revelarnos en los periódicos que -¡Oh maravilla!- los periódicos nos desinforman.

¡Cuánto trabajo para la Regás! ¡Qué duro es ser, en estos tiempos, intelectuala comprometida!


P.D.

Corolario: por muy tonto que sea un tonto siempre habrá un tonto mayor que le admire.

martes, 21 de agosto de 2007

Superman


Me comenta por ahí el padre de la Historia unas cositas sobre Superman. Lo que me da pie a otra locoide elucubración de las mías.

Verán, yo creo que Superman representa un arquetipo judío. Más concretamente talmúdico. Bajo cada hombre justo subyace la misma esencia de la divinidad, que es la perfección.

Recordemos además el planeta de Superman fue destruido en un cataclismo, como Jerusalén lo fue por Tito, dando lugar a la diáspora de un bebé que en lugar de balsa de juncos cual Moisés se desplaza en una nave espacial hecha de cristalitos raros. Cristalitos que recuerdan a las doce piedras del peto de Aarón.

Además la Torah nos cuenta que, durante la batalla de Midián, Pinjás fue capaz de volar pronunciando el nombre de Dios.

Pero también podría ocurrir que Superman fuese un Nephilim. Tiene, de hecho, sus mismos poderes.

Y también podría ser que estuviese yo muy aburrido.

Sí, va a ser eso.

domingo, 19 de agosto de 2007

Chimo Bayo

Conspiración catódica

Reiteradamente alguna gente y cierta gentucilla me pregunta por el motivo de mi inquina hacia las inmundas telepantallas. Para que nadie nunca más me dé la murga hoy les desvelaré la causa de mi animadversión hacia ellas en este surrealista artículo en el que, con la inestimable ayuda de mi paranoia, detallaré una tesis durante largo tiempo cavilada: desde finales de la década de los setenta un indeterminado poder superior -bien sean los iluminatis, extraterrestres, atlantes o porteros de discoteca- utiliza las televisiones para la reprogramación de valores.

Ilustraré y probaré mi tesis con cuatro ejemplos, cuatro: La Guerra de las Galaxias, La Bola de Cristal, El Equipo A y El Coche Fantástico.


YO SOY TU PADRE.

Alguno replicará la película de Lucas es eso mismo: película y no telepantalla. Y tendrá razón, pero no por ello deja de ser platónica sombra cuyo objetivo es la total aniquilación de la cosmovisión cristiana. Me explicaré...

En el friki-film en cuestión se nos presenta una república 'cósmica' inserta en un mundo en el que todo lo existente depende de un principio vital llamado 'fuerza'. Esto es: se nos presenta un universo panenteísta. El conocimiento de esa fuerza vital está reservado a iniciados. No es universal sino elitista.



El buen o mal uso de la fuerza parece depender de una ética armonista entre los hombres y bichos raros simbolizada por una República que, sin el reverso tenebroso, el egoísmo, tendería por ley natural emanada de esa fuerza a la paz perpetua.

Esto entronca con el krausismo, el movimiento New Age y demás tóxicos derivados de la cosmovisión humanista masónica. Se cambia 'la fuerza' por 'la luz' de Blavatsky y obtenemos que el inspirador del engendro es la luz que camina por las estrellas: Luke, el demiurgo gnóstico.

Comprobamos pues la película tiene como aviesa intención desplazar a Yahveh de los cielos e imponer una cosmovisión relativista que sacraliza no ya al hombre, sino a la sociedad. Se intuye los sumos sacerdotes de la sociedad planetaria serán solo aquellos imbuidos por el nuevo Espíritu Santo.

Todo esto me ha sido desvelado en sueños por el arcángel Gabriel que me ha advertido el reino de la bestia está próximo, pues el diablo se reencarnará en el hijo bastardo que Zp tendrá con la Vicepresidenta.

Su reino de terror durará mil años.


LA BOLA QUE A TODO EL MUNDO LE MOLA

Lo sé, tienen los pelos como escarpias. Pues sepan que esa bola no es nada comparada con la otra, la de cristal.

Recuerdo como si fuese ayer esas mañanas del sábado en las que me sentaba a contemplar los titiriteros espasmos de la Bruja Avería y Electroduendes, los musiquitos de Alaska, y los números cómicos de Pablo Carbonell y de Faemino y Cansado mientras, sin yo percatarme, mis engramas cerebrales mutaban preparando el reino del anticristo hijo putativo de Zp.

Alaska y sus bolas que a todo el mundo le molan.


El daño neuronal que ese programa infringió a una generación entera se hace incuantificable. Estragos en nuestras tiernas mentes causó. Más incluso que los que hoy causa la LOGSE.

Y es que sepan ustedes, queridos amigos, que la Bruja Avería no bramaba "¡Viva el mal, viva el capital!" por nada. Esa bruja, como el programa todo, fue creación de un siniestro areópago extensión tentacular del Partido Comunista Reconstituido conformado por Carlo Frabetti, Lolo Rico y Fernández Liria.

Según sus autores el programa consistía en una serie de "fábulas marxistas para niños". Así, clarito todo, las cosas se entienden mucho mejor, ¿no creen?.


EN 1972 CUATRO DE LOS MEJORES HOMBRES...

Y más ingeniería social con el Equipo A. Serie que, antes de leer a Alejandro Dumas, siempre pensé era americanizada copia de nuestro Curro Jiménez.

Sin duda se preguntarán qué mal hay en ella aparte de su pueril cutrez. Yo se lo explico: limita la capacidad empática y exalta la violencia.

Los malos, a pesar de ser malos, de algo tienen que comer digo yo. La extorsión está mal, sí, pero más cornadas da el hambre como bien dijo el torero. Cien dólares al mes, que es lo que le extorsionarían aquellos mafiosos a los hosteleros de la serie, no justifican de ningún modo Barracus te haga atravesar la cristalera de un restaurante chino. No hay proporcionalidad entre el daño cometido y la penitencia impuesta.

Subliminalmente se 'cosifica' al pobre mafioso. El Equipo A elimina los grises para presentarnos un mundo maniqueo donde toda desviación de lo correcto ha de ser castigada con extrema severidad.

Esto le va que ni pintado al aparato represivo estatal. Con lo que se deduce, en aplicación del 'Cui prodest?', que detrás del Equipo A está la verde mano de la Benemérita.

No me lo ha dicho Gabriel, lo digo yo.




MAIKEL...

Terminaré este artículo dándole un repaso al que ha de ser reivindicado en toda justicia como padre del metrosexualismo: David Hasselhoff.

Antes que Beckham ya estaba Hasselhoff.

Tengo el convencimiento de que Kit y su tripulante tenían como objetivo encubierto, además de cosificar al malo como el Equipo A, la de humanizar las cosas.

Preparaban un mundo en el que la interacción no se produjese entre hombres sino entre hombres y máquinas. Y quien controle las máquinas: controlará al hombre.

Algo parecido a lo que ocurre con Esopo y Walt Disney, directos inspiradores de los proyectos 'Gran Simio' y movimientos antitaurinos al humanizar a los animales.


Y ahora, para terminar, y parafraseando a un mago que mete enanos en peanas, les aconsejo que no le den más vueltas porque sentido, queridos amigos, esto no tiene ninguno.

sábado, 18 de agosto de 2007

Movimiento pánico

Libroful, peliful y discoful de la semana

No sin cierto retraso aquí tienen lo que tanto ansiaban: el libroful, la peliful y el discoful de la semana. Lo más ful de Estambul de éste y otros mundos.

La celulosa-ful en esta ocasión es el intragable thriller místico de Katherine Neville que lleva por título El Ocho. Engendro que destila cutrez por los cuatro costados y que, para más delito, es un tocho. Libro inmundo por pesado, surrealista y pésimamente escrito que no se lee por gusto sino por inercia. El abracadabrante desenlace me hizo acordarme, y no para bien, de alguno de los progenitores de la señora Neville.
Ocho rima con inmundo tocho.

Y sí, sé que El Código Da vinci y Antonio Gala se están haciendo de rogar, pero tranquilos que todo llega a quien sabe esperar.

La peliful de la semana es una superproducción dirigida al segmento más friki de los estupidizados niños logsianos titulada Los Transformers.

La película va de unos robots que buscan un cubo y se transforman en cosas. El malo se llama Megatrón. Creo no hará falta añadir nada más.
-Hola, me llamo Salustiano y soy un robó del espacio esterior.

El discoful de esta semana se lo lleva calentito Rosendo con El endémico embustero y el incauto pertinaz. Dobleplusultra ración de pentagramas arrabalescos para el nene y la nena.

-¿Has visto a Piluquina, Borjamari?.

Realizado en colaboración con la Royal Philarmonic Orquesta de las Inglaterras de Londres, en este disco Rosendo deja entrever influencias miltonianas con letras y estribillos de exquisita factura...

Vaya por Dios, si evitar pudiera...

La triste cagalera.

(...)

Qué vergüenza si tuviera...

La triste cagalera.

A mí, cuando escucho a Rosendo, me ocurre algo parecido a lo que le pasa a Woody Allen con Wagner: no me dan ganas de invadir Polonia como a él, pero sí de atracar una farmacia.


Corolario: de todo hay en la viña del señor.

miércoles, 8 de agosto de 2007

Alegato de Howard Roark


"Hace millones de años un hombre primitivo descubrió cómo hacer fuego. Probablemente fue quemado en la hoguera que él había encendido para sus hermanos pero les dejo un regalo inimaginable al hacer desaparecer la oscuridad de la tierra.


A través de los siglos hubo hombres que dieron los primeros pasos por nuevos caminos apoyados solamente en su visión. Los grandes creadores, los pensadores, los artistas, los científicos, los inventores lucharon contra sus contemporáneos. Se oponían a todos los nuevos pensamientos, todos los nuevos inventos eran denunciados y recusados pero los hombres con visión de futuro salieron adelante.


Lucharon, sufrieron y pagaron por ello, pero vencieron. Ningún creador estuvo tentado por el deseo de complacer a sus hermanos. Ellos odiaron el regalo que él ofrecía, su verdad era su único motivo, su trabajo era su única meta. Su trabajo, no el de los que se beneficiaran de él. Su creatividad, no el beneficio que de ella obtendrían otros. La creación que daba forma a su verdad.


Él mantenía su verdad sobre todo y contra todos. Seguía adelante sin tener en cuenta a los que estaban de acuerdo con él o a los que no. Con su integridad como única bandera. Él no servía a nadie ni a nada. Sólo vivía para sí mismo. Y sólo viviendo para sí mismo pudo lograr las cosas que luego se han reconocido como la gloria de la humanidad.


Esa es la naturaleza de la creatividad, el hombre no puede sobrevivir si no es a través de su mente. Llega al mundo desarmado, su cerebro es su única arma. Pero la mente es un atributo del individuo, es inconcebible que exista un cerebro colectivo. El hombre que piensa debe pensar y actuar por sí solo. La mente razonadora no puede funcionar bajo ninguna forma de coacción, no puede estar subordinada a las necesidades, opiniones o deseos de los demás, no puede ser objeto de sacrificio.


El creador se mantiene firme en sus convicciones, el parásito sigue las opiniones de los demás. El creador piensa, el parásito copia. El creador produce, el parásito saquea. El interés del creador es la conquista de la naturaleza, el interés del parásito es la conquista del hombre. El creador requiere independencia, ni sirve ni gobierna, trata a los hombres con intercambio libre y elección voluntaria; el parásito busca poder, desea atar a todos los hombres para que actúen juntos y se esclavicen. El parásito afirma que el hombre es sólo una herramienta para ser utilizada, que ha de pensar como sus semejantes y actuar como ellos y vivir la servidumbre de la necesidad colectiva prescindiendo de la suya.


Fíjense en la historia. Todo lo que tenemos, todos los grandes logros, han surgido del trabajo independiente de mentes independientes y todos los horrores y destrucciones, de los intentos de obligar a la humanidad a convertirse en robots sin cerebros y sin almas, sin derechos personales, sin ambición personal, sin voluntad, esperanza o dignidad. Es un conflicto antiguo, tiene otro nombre: lo individual contra lo colectivo.


Nuestro país, el más noble en la historia del hombre, tuvo su base en el principio del individualismo, el principio de los derechos inalienables. Fue un país donde el hombre era libre para buscar su felicidad, para ganar y producir no para ceder y renunciar. Para prosperar, no para morir de hambre. Para realizar, no para saquear. Para mantener como su propiedad más querida su sentido del valor personal y como virtud más apreciada su respeto propio. Miren los resultados. Esto es lo que los colectivistas les están pidiendo que destruyan como ya se ha destruido en gran parte de la tierra."


Fragmento de El Manantial, de Ayn Rand.


Dedicado, como no podía ser de otra manera, a la personaja.

martes, 7 de agosto de 2007

La intelectuala


Silencio por favor, que tiene la palabra una intelectuala de pata negra...

"Los grandes logros sociales de este Gobierno se venden mal porque la prensa no es del Gobierno. Todos van a favor d
e la oposición. Afortunadamente, cada vez se venden menos periódicos."

Cada vez se leen menos periódicos, y cada vez que leo eso se me quedan las escarpias como pelos y la gallina en
piel. Digo más: se me congela hasta el aliento.

La Directora de la Biblioteca Nacional -aparatchik medular- se congratula de que se lean menos periódicos, y se nos queja de lo mal que tratan al Gobierno que le proporciona el rico pasto los medios de comunicación. Razón por la que, supongo, venden tan poco.

La prensa debería estar al servicio del Gobierno, loando continuamente sus progresistas logros como hacen en los países colorados. Así vendería una barbaridad.

Porque, de todos sabido, la prensa toda está contra el hombre que se vende como un detergente.


Esta personaja autoproclamada adalid de las purezas democráticas -título no incompatible con firmar manifiestos a favor de Castro en los que se justifica al encarcelación de escritores disidentes- es buena prueba el espectro de Gramsci nos tiene agarrados por las gónadas.

Pero es que incluso la personaja se permite el lujo de quitarse de encima la estatua de Menéndez Pelayo -seguramente por considerarlo fascista prepepero- cuando la juntaletras en cuestión no le llega ni al zancajo.


Guardiana de la democracia y de las obras excelentes y de universal patrimonio al marxista modo se cree tan insigne intelectuala, cuando en realidad es una fanática hipócrita y paniaguada incapaz de hacer la 'o' con un canuto a juzgar por su infumable prosa.

¡Vaya personaja la intelectuala! ¡Vaya tropa!.

P.d.

"
La conquista del poder cultural es previa a la del poder político y esto se logra mediante la acción concertada de los intelectuales llamados "orgánicos" infiltrados en todos los medios de comunicación, expresión y universitarios."

Antonio Gramsci

Musiquitos chachis

Para eliminar en la medida de lo posible los resonantes traumas creados por la reiteración de tanto pasodoble, estoy automedicándome con dos discos que recomiendo a todo aquel que le guste la música celtoprogresivorockatmosférica escocesa.

'Ambos dos' son Terra Firma de Wolfstone...


Y Troots, de Shooglenifty.



Son lo más chachibombipiruli del mundo mundial. De lo bueno lo mejor, colegas.

Fiestorro en lo que resplandece

Ayer se dieron por conclusas las fiestas patronales de lo que resplandece: misa en honor a la patrona, bollu preñau, actuaciones de orquestuchas que tocan musiquitos de esos que suenan a nicho y atracciones feriales varias. Todo ello regado con primeras marcas nacionales y de importación.

Desde una perspectiva exterior suena lamentable por pueblerino y cutrehortera. Suena a aquelarre propio del desarrollismo, de cuando Alfredo Landa todavía ligaba en Benidorm. Pero desde el interior les aseguro en ocasiones se ve de otra manera. Quizás por efecto de las primeras marcas nacionales y de importación, no sé.

Como lo prometido es deuda aquí dejo las impactantes estampas del evento no sin antes advertirles su visionado puede producir daños neurológicos que oscilan entre lo grave y lo gravísimo.

Advertidos están.


Mendieta y Yolanda ahítos después de la merendola.


Isaías y Cristina durante el transcurso de nuestra
distendida charla sobre espintrónica molecular.


Santiago en una de sus imitaciones de los Teleñecos de Jim Henson.


Iván mostrándome un poema inédito de Píndaro.


Absurdos petardos que hacen "¡chispún!".


Lo sé, lamentable.

lunes, 6 de agosto de 2007

Parecidos razonables

Navegando por los procelosos mares internetiles hace tiempo me encontré con esta lisérgica estampa.


Díganme si ustedes ven lo mismo que yo, que es esto que les muestro a continuación. Si no ven nada entonces, definitivamente, se me ha ido la pinza.



















¿A que acojona?.

Libroful, peliful, discoful...

Queridos amiguitos que por aquí pululáis: en esta nueva sección que hoy nace y que tendrá periodicidad semanal se procederá a la quema de un disco, un libro y un peliculoide que merezcan sin duda alguna arder a cien mil grados centígrados y no a 451 fahrenheit.

El libroful de la semana que no ha pasado mi particular Nihil Obstat es un aborrecible encuadernado titulado "El Alquimista" escrito por ese místico de sección librera del Carrefour que responde al nombre de Paulo Coelho.

El libro es una basura monda y lironda escrito para aleladas marujas que sufren de angustia vital consecuencia de un vacío existencial. Sustituto cutre del rosario no merece más comentario por aburrir hasta a los morrillos. Espero las fuerzas de universo conspiren para que este señor, algún día, escriba algo con sentido.

La peliful de la semana es -como no podía ser de otra manera- el engendro de los ictéricos Simpons. Paradigma del pensamiento políticamente correcto y del humor para ovejos.

Peliculoide que ni he visto ni pienso ver porque estoy convencido más allá de cualquier duda razonable es una auténtica mierda. Así que no se les ocurra verlo so pena de excomunión.


El discoful de la semana es el popurrí de Jaime Urrutia repleto de colaboraciones y de corcheas asesinas que lleva por título "Enjoy". Jaime, como es costumbre en él, nos regala más de lo mismo. Y con lo mismo me refiero a los pentagramas de siempre llenos de la música ratonera de siempre.
Mi música produce repelús, Neo.

Tanto es así que no está de más reverberar las palabras de Jorge Martínez al respecto de las habilidades artísticas de Gabinete...

"Por ejemplo, los de Gabinete Caligari son deplorables. No sabían tocar antes, no saben ahora y no sabrán nunca. No pueden; es como dejar un eunuco en un harén: es incapaz de hacer nada"

Amén.

El Presidente Pokarruina


Nada ha pasado hoy, o si ha pasado cual rey Jorge no me enterado. Por ello, e impelido por el aburrimiento, después de la vacuidad catódica toca dobleplusultra ración de éter con el presidente que se vende como un detergente. Hombre sin hombros que me disgusta incluso más que las inmundas pantallas murales.

No es su discurso de vendedor de tónicos carente de vínculo alguno con la realidad (eso que Bueno denomina tan acertadamente como Pensamiento Alicia); tampoco que su absurda prosa encuentre raíz en las armónicas metafísicas krausistas, tan tóxicas ellas. Ni siquiera justifico mi inquina hacia su persona con la comandita que parece conformar con esos residuos de la España profunda que son los nacionalistas periféricos. No, la repelencia que me transmite ese señor que, a juzgar por su masa muscular y capacidades intelectuales, sabe lo que es trabajar porque lo ha visto, es algo inconsciente que no puedo racionalizar.

Simplemente me cae gordo.

Así que pido a España toda que vuelva Aznarín.

La insoportable levedad de los adolescentes cantarines mejicanos

Como he sentenciado que este blog contenido no tendría ninguno, y como resulta obvio que, salvo la política, no hay nada más vacuo que las inmundas telepantallas, sobre ellas en esta ocasión hablaré.

Por razones que en mayestático plural no explicaremos, pues a nadie supongo le importan, me veo obligado desde hace algún tiempo a tomar mi cena en compañía de una vocinglera tropa de adolescentes mejicanos cantarines ellos.

Desde que sufro su compañía, mi otrora pantangruélica cena se ha convertido en frugal. Temo un corte de digestión, ya que la serie en cuestión es tan sumamente cretina que produce espasmo intestinal además de espanto general. El 'argumento' de la misma consiste en púberes uniformados canturreando o parloteando sandeces, cuando no entretenidos en expeler gritos y grititos, según género.

Yo he oído, que no visto, a tropecientos gritando al unísono. El Congreso pero con acné.

Pero a pesar de mis atragantamientos, y aun desconociendo la cadena televisiva que emite la inmundicia, y por tanto nombre y apellidos del directivo o ingeniero social que tuvo la feliz idea de la emisión, me veo en la obligación de felicitar a ese genio aunque sea genio del mal.

Así que felicidades émulo de Maquiavelo. Tus engendros son tan banales e insufribles por repulsivos que no solo hacen profeta a Ortega, sino que le convierten en santo.

Reverencias profundas para el discípulo de Javier Urra.


domingo, 5 de agosto de 2007

Al principio fue el verbo

Sé que debería, si fuese lo que no soy (esto es: una persona sensata), comenzar la presentación de este blog concretando mediante escueta y pedante aletheia las causas existenciales que lo pergeñaron, así como los futuros contenidos del pixelado continente, si es que los hubiera o hubiese.

Por simular sensatez, y también por cortesía, intentaré explicarlo. Lo intentaré aún dudando si conseguiré explayarme convenientemente o si ustedes, queridos lectores, habrán visto demasiada televisión como para entender de lo que les hablo.

Verán, a mí esto de los blogs siempre me ha parecido cosa gilipóllica a más no poder. Entretenimiento vacuo de frikis aburridos con ínfulas exhibicionistas. Y exhibicionistas por egocéntricos. De todos es sabido, creo yo, la escritura es un acto de pura soberbia.

Sobrado voy del pecado del más bello de todos los ángeles aunque, en contradictoria puridad , no encuentre yo mucha razón en mis fueros internos para tan injustificada soberbia. Lo que no sabía, y me aterra, es que estaba tan aburrido y era, ¡ay Dios!, tan sumamente friki.

Pero claro que si ustedes han llegado aquí, y se han puesto a leer semejante bazofiada, es que de frikismo, al igual que un servidor, van sobrados.

Bien, pues aclaradas las intenciones del engendro vamos a hablar de los contenidos del mismo...

A ello procedo: contenidos no tendrá.

Y ahora, y como el orden de los factores no altera el producto y si lo alterase igual me daría, permítanme que me presente...

Saludos queridos frikis aburridos: mi nombre es Montag, bombero pirómano.